Промозглое декабрьское утро в баре "Одноголовый брамин" было похоже на сотни таких же. Рыжая толстая Молли уже испекла первую партию кукурузных блинчиков, запах которых достиг второго этажа, заставляя сонных постояльцев продирать глаза и торопиться вниз, пока заходящие с улицы посетители не съели все вкусное. Конечно, Молли настряпает еще, но пока ждешь, слюной захлебнуться недолго.  Гуль Энди за стойкой задумчиво полировал тряпочкой видавшие виды стаканы. В общем, все было, как обычно, и ничто не предвещало.  Это в "Пьяном Рейдере", что ни месяц, трупы на пороге находят. А сюда ходят только фермеры да старатели, а эта публика никогда не гадит там, где ест. Иногда такая спокойная жизнь даже нагоняет скуку. И от скуки Энди разглядывал посетителей, ловя обрывки их разговоров и пытаясь угадать, кто они и чем занимаются. Как ни странно, за двести с лишним лет бармен Энди Брустер не утратил интереса к жизни да и простого человеческого любопытства. Да и самому ему было что порассказать, если находились свободные уши.